47 Incipits de Romans Percutants qui donnent envie d'en savoir plus

L'incipit, c'est le début d'une oeuvre. En quelques mots, en quelques phrases un incipit réussi vous plonge dans un univers, vous promet une aventure : vous commencez à lire et vous avez envie de connaitre la suite. Que vous soyez lecteur, apprenti écrivain ou écrivain, cet article vous propose de découvrir 47 incipits de romans percutants qui donnent immédiatement envie d'en savoir plus !

"Hélène arrivait d’un autre monde. Elle rentrait chez elle avec sa valise et son nouveau ciré rouge, chapeau de pluie assorti, elle était différente et voyante. Elle aimait porter ce ciré, le bruit empesé que faisait le tissu quand elle s’asseyait, son odeur un peu âpre et chimique, son rouge lumineux. Il la protégeait de la pluie quand elle vivait à Neuilly chez son oncle, du mistral lorsqu’elle revenait vivre à Aix-en-Provence chez son père. C’était la fin de l’été 1970, elle faisait ces allers et retours, depuis plus de huit ans maintenant, le luxe à Neuilly, la simplicité à Aix, et elle vivait cette situation sans poser de questions. Elle s’adaptait. C’était une enfant de onze ans."

"LA VILLE S’OFFRE À NOTRE REGARD.

Ce paysage urbain, nous l’observons à travers les yeux d’un oiseau de nuit qui volerait très haut dans le ciel. Depuis ce point de vue panoramique, la ville apparaît comme une gigantesque créature. Ou même comme un agrégat de corps vivants. S’étendent jusqu’à d’insaisissables confins, des vaisseaux sanguins, innombrables, irriguent les cellules, les régénèrent inlassablement. Les vaisseaux convoient des informations nouvelles, recyclent les anciennes. Donnent naissance à des consommations nouvelles, recyclent les anciennes. Créent de nouvelles contradictions, effacent les anciennes. En tous lieux, les corps agrégés clignotent au rythme des battements du cœur, s’échauffent, se meuvent. L’heure est proche de minuit, le pic d’activité est passé mais les échanges élémentaires indispensables au fonctionnement vital restent incessants. Tel un continuo, la ville bruit. Monotone, intégrant cependant des pressentiments."

"Le shérif Shelly Atkins n’était plus censée travailler dans les forces de l’ordre. Dix ans auparavant, à la suite d’un incendie qui, non content de lui bousiller la hanche, avait transformé son torse et son épaule en un patchwork de cicatrices noueuses, elle avait pour ainsi dire raccroché."

"Trois femmes vivaient dans un village.

La première était méchante, la deuxième était menteuse, la troisième était égoïste.

Leur village portait un joli nom de village. Giverny."

"Je sais par expérience qu’il faut se méfier des coups de foudre, mais je suis devenu brutalement amnésique en la découvrant au milieu de la foule. Hauts talons canari, minishort rouge et top turquoise, elle ne risquait pas de se faire écraser par temps de brume. N’eût été le labrador qui la guidait au bout d’un harnais, ses grandes lunettes noires seraient passées pour un accessoire de star soucieuse que son incognito se remarque. Les cheveux blond-roux maintenus par un chignon en broussaille, les seins libres sous la soie quasi transparente, un sourire de rendez-vous amoureux allongeant les bavures de son rouge à lèvres, c’était une aveugle particulièrement voyante qui faisait bien davantage envie que pitié."

"L'ambiance de la fête de baptême a changé quand Albert Cousins a fait son apparition avec du gin. Fix souriait en ouvrant la porte, et il souriait toujours en s'efforçant de faire le lien : c'était Albert Cousins, du bureau du procureur, qui se tenait sur la dalle en ciment de son perron."

"La déflagration extrême, la combustion définitive, c'était le sexe, rien d'autre - fin de la mystification ; Claire Farel l'avait compris quand, à l'âge de neuf ans, elle avait assisté à la dislocation familiale provoquée par l'attraction irrépressible de sa mère pour un professeur de médecine rencontré à l'occasion d'un congrès ; elle l'avait compris quand [...]."

"Il avait presque cinquante ans, une bonne partie de ses cheveux étaient blancs, il nous a quittés deux jours après l'accident. Ces deux jours-là, il était dans le coma, à l'hôpital où ils l'ont opéré à la tête. Les chirurgiens qui l'ont opéré disaient qu'il avait des chances de s'en sortir."

"Depuis hier, il avait l'estomac noué. Plus rien ne passait et ce n'était pas faute d'essayer. Le goûter, pas passé. Le jambon-coquillettes du soir, pareil. Et les Miel Pops du petit déj', pas mieux.
Il avait décidé d'y aller demain. Il avait décidé qu'à la récré de dix heures, il irait voir la plus belle fille de l'école, toutes classes confondues, pour lui demander si elle voulait bien sortir avec lui. Direct, droit dans les yeux. Peut-être avec un ou deux copains."

"1961
Cet automne-là, on tuait en plein jour. En pleine rue . Et en toute bonne foi.
Le centre d'Oran était tout barbouillé de slogans.
Trois lettres majuscules résonnaient sur les murs jaunis, suscitant l'espoir ou bien la peur, selon qu'on voulait rester ou les voir partir. Comme si la guerre faisait de la réclame."

"L'invitation est arrivée il y a trois semaines, affranchie à l'excès. En pensant à ces timbres, dont le poids avait justement dû alourdir les frais de port, j'ai d'abord ressenti une bouffée d'espoir : il reste donc des choses qui rendent possibles d'autres choses et vice versa."

"Méfiez-vous de moi !
Seule et déçue, je suis une femme dont la vie sentimentale n'est pas très orthodoxe, de toute évidence. Qui sait ce qui pourrait me passer par la tête à la prochaine lune ?"

"Je n'étais pas encore assise, une fesse en l'air et la main sur la portière, que ma belle-soeur m'agressait déjà :
— Mais enfin... Tu n'as pas entendu les coups de klaxon ? Ça fait dix minutes qu'on est là !
— Bonjour, je lui réponds."

"Je veux te raconter comment on a assassiné mon père.
Je veux te raconter qui l'a tué et pourquoi. Car c'est l'histoire de ma vie. Et l'histoire de ta vie et de ton monde, tu verras. J'ai attendu longtemps avant de le faire parce que je crois qu'il faut de la sagesse, de la perspicacité. Et du recul. Je pense qu'il faut d'abord arriver à surmonter tout le mal, dominer ses sentiments.
J'ai quarante-sept ans aujourd'hui. L'âge qu'avait mon père quand il est mort pendant l'année du Lion. C'est peut-être suffisant, comme recul, mais il est possible que je n'aie jamais la sagesse ou la perspicacité requises. Pourtant j'ai peur d'oublier certains événements et des personnes importantes. C'est pourquoi je ne veux plus attendre.
Les voilà donc. Mes mémoires, mon histoire de meurtre. Et mes révélations, pour que le monde sache enfin."

"Elle se promène avec son casque de moto dans un sac en tissu, tissu fin, qui laisse voir le casque au travers, et qui balance à côté de son derrière.
La nuit, tous les chats sont gris."

"Il neige sur Édimbourg en ce 16 avril 1874. Un froid de canard paranormal cadenasse la ville. Les vieux spéculent, il pourrait s'agir du jour le plus froid du monde. À croire que le soleil a disparu pour toujours. Le vent est coupant, les flocons plus légers que l'air. BLANC ! BLANC ! BLANC ! Explosion sourde. On ne voit plus que ça. Les maisons font penser à des locomotives à vapeur, la fumée grisâtre qu'exhalent leurs cheminées fait pétiller un ciel d'acier."

"On ne connait pas forcément le sort qu'on mérite. Les moments qui changent une vie - une conversation avec un inconnu à bord d'un bateau, par exemple - doivent tout au hasard. Et pourtant, personne ne vous écrit une lettre, ou ne vous choisit comme ami, sans une bonne raison. C'est ça qu'elle m'a appris : vous devez être prêt à avoir de la chance. Vous devez avancer vos pions."

"J'ai commencé à les faire un an environ après la mort de Felix : totems, fétiches, enseignes, des créatures à son image et pas tellement à son image, toutes sortes de drôles de corps dont mes enfants avaient peur, alors qu'ils étaient adultes et ne vivaient plus avec moi."

"Une avenante petite vieille dans un paisible décor champêtre, quel aimable tableau."

"À des milliers de kilomètres de l'endroit où vous vous trouvez, dans un pays, une ville, une librairie parmi tant d'autres, un libraire ouvrit les yeux .
Il venait d'entendre le poudoupoudoupoudou de la porte d'entrée de sa librairie.
Il rangea un peu son bureau, puis il attendit."

"Mon père est mort il y a onze ans, je n'avais alors que qutre ans. Je ne pensais pas avoir de nouveau de ses nouvelles, mais aujourd'hui nous écrivons un livre ensemble."

"Le chat l'avait su avant tous les autres. Les yeux plissés, alerte, il épiait la maison rénovée entourée d'un jardin en friche. L'air humide du matin frôlait les cheminées, caressait les allées. Au pied d'une barrière cassée, des feuilles mortes s'entassaient."

"Ero dietro di te : tu sais ce que ça veut dire, en français ? Ça veut dire J'étais derrière toi. En fait, pendant tout le dîner, elle était assise à une table derrière la nôtre et elle a passé son temps à me regarder sans que je le sache."

"Je suis allée acheter un cahier chez le père Prost. J'en ai choisi un bleu. Je n'ai pas eu envie d'écrire le roman d'Hélène sur un ordinateur parce que je veux promener son histoire dans ma poche de blouse."

"J'ai décidé d'adopter Margueritte. Elle va bientôt fêter ses quatre-vingt-six ans, il valait mieux pas trop attendre . Les vieux ont tendance à mourir."

"Quelques mois après la parution de mon dernier roman, j'ai cessé d'écrire. Pendant presque trois années, je n'ai pas écrit une ligne. Les expressions figées doivent parfois s'entendre au pied de le lettre : je n'ai pas écrit une lettre administrative, pas un carton de remerciement, pas une carte postale de vacances, pas une liste de courses. Rien qui demande un quelconque effort de rédaction, qui obéisse à quelque préoccupation de forme. Pas une ligne, pas un mot. La vue d'un bloc, d'un carnet, d'une fiihe bristol me donnait mal au coeur."

"J'ai toujours rêvé d'être centenaire. L'agression dont j'ai été victime le 30 août dernier a failli tout remettre en question. Joseph Skipper, ce voyou qui m'a frappée, malgré mon grand âge, pour me voler une poignée de dollars, aurait pu m'occire, anéantissant par là même l'espoir de souffler mes cent bougies ! Le destin m'a probabement envoyé cette fripouille, me suis-je dit en quittant l'hôpital, pour me faire prendre conscience de ma fragilité !"

"Ahmad, c'est d'abord une voix lointaine. Un fragile chant d'espoir échappé des profondeurs de l'obscur. Quand je le contacte pour la première fois par Skype, le 15 octobre 2015, cela fait presque trois ans qu'il n'est pas sorti de Daraya. À sept kilomètres de Damas, encerclée et affamée par le régime, sa ville est un sarcophage. Ahmad est un des douze mille derniers survivants."

"Seuls les gens familiers avec la région des Hamptons, dans l'État de New York, ont eu vent de ce qui se passa le 30 juillet 1994 à Orphea, petite ville balnéaire huppée du bord de l'océan."

"Son père était un pacifiste convaincu. Il avait vu ce que la Première Guerre avait fait à son frère aîné, qui avait été gazé et était rentré détruit, un fantôme. En 39 il s'opposa à la nouvelle guerre. Il perdit son travail, n'eut pas droit aux aides du gouvernement, se fit de nombreux ennemis, encourut le mépris des voisins. "Les enfants, ne vous occupez pas de ce que pensent les voisins." Ce fut sa grande leçon de vie à ses quatre fils et à sa fille."

"Mes souffrances m'ont laissé triste et morose."

"Une machine à écrire a bouleversé mon destin : une Hispano-Olivetti, et j'en fus séparée pendant des semaines par la vitrine d'une devanture. Avec le recul, du haut des années écoulées, j'ai du mal à croire qu'un simple objet mécanique ait pu briser le cours de ma vie et dynamiter en quatre jours tous les plans que j'avais forgés pour la mener à bien. Pourtant, ce fut le cas, et je fus incapable de l'empêcher."

"Je me souviens encore de ce petit matin où mon père m'emmena pour la première fois visiter le Cimetière des Livres Oubliés. Nous étions aux premiers jours de l'été 1945, et nous marchions dans les rues d'une Barcelone écrasée sous un ciel de cendre et un soleil fuligineux qui se répandait sur la ville comme une coulée de cuivre liquide.
— Daniel, me prévint mon père, ce que tu vas voir aujourd'hui, tu ne dois en parler à personne. Pas même à ton ami Tomás. À personne."

"L'homme dont le cadavre gisait sur le lit - parfaitement en ordre - avait commencé par ôter sa veste et sa cravate, qu'il avait posées sur la chaise à côté de la porte. Il avait ensuite enlevé ses souliers. Les avait rangés sous la même chaise et avait mis des pantoufles de cuir noir. Il avait fumé trois cigarettes à bout filtre qu'il avait éteintes dans le cendrier placé sur la table de chevet. Puis il s'était allongé sur le lit et s'était tiré une balle dans la bouche."

"Lorsque lui arriva cette histoire de pigeon qui, du jour au lendemain, bouleversa son existence, Jonathan Noël avait déjà dépassé la cinquantaine, il avait derrière lui une période d'une bonne vingtaine d'années qui n'avait pas été marquée par le moindre événement, et jamais il n'aurait escompté que pût encore lui arriver rien de notable, sauf de mourir un jour. Et cela lui convenait tout-à-fait. Car il n'aimait pas les événements, et il avait une véritable horreur de ceux qui ébranlaient son équilibre intérieur et chamboulaient l'ordonnance de sa vie."

"À une heure de l'après-midi, avec la chaleur qui écrasait la ville, les hurlements du chien étaient insupportables. Il était là depuis deux jours, sur la place Michelet, et depuis deux jours il aboyait. C'était un gros chien marron à poils courts, sans collier, avec une oreille déchirée. Il jappait méthodiquement, une fois toutes les trois secondes à peu près, d'une voix grave qui rendait fou."

"Ils s'étaient imaginé pouvoir surmonter le deuil en se lançant dans les travaux de rénovation. Ni l'un ni l'autre n'était sûr que ce soit une très bonne idée, mais ils n'avaient pas beaucoup d'autres options. À part abandonner et se laisser dépérir."

"Grâce à Dieu, je vais mourir. Comme tout le monde. Comme vous. Avant vous, sans doute : ma vie est déjà longue, j'approche du bout du chemin. Mais rien de plus capricieux que cette mort si certaine. Il n'est pas interdit à un lecteur ou à une lectrice en parfaite santé et beaucoup plus jeune que l'auteur de disparaître avant lui. L'histoire est imprévisible. Ce qu'il faut dire avec force dès le début de ce petit livre, c'est que personne n'est sûr de rien."

"Ils sont en face de moi, l'oeil rond, et je me vois soudain dans ce regard d'effroi : leur épouvante."

"Elle se réveilla. Cligna des yeux dans l'obscurité complète. Ouvrit grande la bouche et respira par le nez. Elle cilla de nouveau. Sentit une larme couler et dissoudre le sel d'autres larmes. Mais la salive ne coulait plus dans sa gorge, sa bouche était sèche et dure, ses joues tendues par l'objet à l'intérieur. Le corps étranger dans sa bouche lui donnait l'impression que sa tête allait éclater. Mais qu'est-ce que c'était, qu'est-ce que c'était ?"

"Peut-être qu'à un moment je me suis dit qu'il valait mieux oublier tout ça, ne jamais en parler à personne, continuer ma vie qui, somme toute, me plaisait bien. Peut-être qu'il est impossible d'oublier ce qu'on a vu quand on ouvre une porte sur l'inconnu et qu'on comprend que de l'autre côté il se passe quelque chose d'immense. Peut-être que je me raconte des histoires et que tout ce qui est arrivé là, je l'avais désiré, manigancé à mon insu."

"Duseberry était bien au-dessous de la vérité dans ses estimations sur le décompte des corps, et la métaphore lapidaire du gardien-chef Wardlow n'était que partiellement correcte. On peut faire saigner les objets inanimés, mais si l'on veut que la transfusion s'opère, l'objet doit céder son fluide de son propre vouloir, le plus profond et le plus logique."

"Le chef du village, un homme de cinquante ans, était assis en tailleur au milieu de la pièce, près du charbon qui brûlait dans un foyer creusé à même la terre ; il inspectait mon violon. Dans les bagages des deux "garçons de la ville" que Luo et moi représentions à leurs yeux, c'était lleseul objet duquel semblait émaner une saveur étrangère, une odeur de civilisation, propre à éveiller les soupçons des villageois."

"Sa mère avait été abattue par un chasseur. Dans ses narines de petit animal se grava l'odeur de l'homme et de la poudre à fusil."

"Abena, ma mère, un marin anglais la viola sur le pont du Christ the King, un jour de 16** alors que le navire faisait voile vers la Barbade. C'est de cette agression que je suis née. De cet acte de haine et de mépris."

"Encore enfant, je devinais que ce sourire très singulier représentait pour chaque femme une étrange petite victoire."

"Comme je vais quitter le pays et qu'il est difficile de dire quand je reviendrai, mon vieux père de soixante-dix-sept ans veut rendre notre dernier repas mémorable. Il va préparer quelque chose à partir des recettes manuscrites de maman - quelque chose qu'elle aurait pu cuisiner en pareille occasion."

Vous venez de découvrir 47 incipits écrits par des écrivains fameux. Quel est celui qui vous donne le plus envie de courir immédiatement lire la suite de l'histoire ?

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